Turner. Tormenta de nieve, Aníbal y su ejército
domingo, 28 de abril de 2013
Día Ciento Treinta y nueve
Porque eres agua que se filtra entre mis grietas creando abstractas acuarelas. Violáceas como los labios de los marmóreos muertos que yacen en los grises campos. Azules como los amaneceres de efímeras treguas. Rojas como la sangre que tiñe los ríos durante cruentas batallas. Negras como el luto de los que lloran sus pérdidas. Porque me eres guerra amor...
