Klimt. Fischblut
lunes, 3 de diciembre de 2012
Día Ciento diecinueve
Gritos mudos en las gargantas y sobre todo en las crestas ilíacas que -sin éxito, pobre infeliz- reclaman los perfectos y olvidados acoplamientos, gentileza de esas primerizas pasiones que solían derrochar sueños por los rincones donde resplandecían margaritas en jarrones de duras caricias. Gritos mudos que nos convierten en misioneros nocturnos, sin bombillas que alumbren nuestras pupilas dilatadas, las uñas rasgando la piel y ese sucumbir tan humano ante la dulce muerte...
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siempre que vengo a visitarte y veo que , una vez más, te arropas entre Klimt y Satie, tomo asiento, me enciendo un cigarrillo y me dispongo a observar como te rasgas la vida.
ResponderEliminarun fuerte abrazo Chatnoir, de los gordos, gordos. y besos también.
Fumar es perjudicial para la salud... pero altamente estimulante para el alma! ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Confusion absoluta de los sentidos:
ResponderEliminarKlimt se huele, no se ve
Satie se toca, no se oye
Los gritos son mudos
Chatnoir se siente, no se lee
mediomuerto m.i
Mis sentidos hace tiempo que están más que confusos... ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Me encanta el ritmo del texto, de Satie y Klimt es de mis preferidos.
ResponderEliminarmuà!
Es que querida Klimt es mucho Klimt! aunque yo prefiero a Schiele...;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
me han entrado ganas de nadar un rato, en un mar lejano, junto a una manada de sirenas
ResponderEliminarun saludo
Vigila con las sirenas! ( dicen las malas lenguas que sus cantos son peligrosos...) ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Yo te digo que, esos son los que más aturden...
ResponderEliminarNormalmente en la mudez es donde reside el misterio... ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Mi Señora Chatnoir,
ResponderEliminarUn tema recurrente en mis amantes era la fascinación por mi cresta ilíaca; hubiese preferido su devoción por mi inconmensurable miembro o la admiración por mis manos creadoras en el lienzo de sus sexos de orgasmos filarmónicos; y sin embargo, tras la golosa resurrección, apoyaban su mentón en mi cresta ilíaca y se rendían satisfechas ante algo que siendo mío, aún sorprendido desconozco.
Besos y Suyo, Z+-----
jajajajaja es que hay crestas ilíacas realmente fascinantes, eh? ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
La imagen de los jarrones de margaritas es soberbia. En todas tus entradas hay alguna genialidad así, intempestiva y rebelde, que parece zarandearnos para recordar que la realidad está ahí, al otro lado de tus palabras.
ResponderEliminarDe Klimt y Satie, qué podría decir? Que habría que comerte a besos?
jajajajajaja puedo resultar muy sosa! ;)
EliminarSobre lo de la genialidad mejor lo dejamos en simples idas de castaña...
Besos desde mi trinchera particular.
Qué bien se te da describir ciertos venenos...
ResponderEliminarUn beso
Siempre fui una crack en Bioquímica... ;P
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Me recuerdas a la petite morte que suele acontecer tantas veces de noche, tantas veces gracias al sexo y tantas otras por la ausencia del mismo.
ResponderEliminarEres tan tuya, chatnoir...
Un abrazo!
Si tuviéramos que hacer caso a las estadísticas, fijo que ganan las de por ausencia! jajajajaja
EliminarBesos desde mi trinchera particular.
Anonadado aún por tus dibujos, es leerte aquí y entrar en estado de shock. Tremenda, Chatnoir.
ResponderEliminarSaludos.
No vayamos a tener un disgustooooo.... ;)
EliminarBesos desde mi trinchera particular.