Día Treinta y cinco

Microinfartos cerebrales. Llevo unos días con estas dos putas palabras grabadas en mi cabeza. Cada una de sus sílabas es dolor en la boca del estómago. Es desmoronarte mientras te escondes en el baño. Es morderte el labio hasta sentir el sabor metálico de tu propia sangre. Es no poder mirarle directamente a los ojos, por miedo a que descubra tu congoja. Es noches de insomnio. Es disimular constantemente, aguantar el tipo mientras por dentro te estás muriendo. Es cagarte en la maldita suerte y la fragilidad humana. Es clavarte las uñas en los muslos por debajo de la mesa. Es llorar cada vez que cuelgas el teléfono. Es una auténtica mierda...

Acabo de hablar con ella y necesitaba desahogarme. Lo siento.